cumpleaños

Transeúnte dit :
te quedaste dormido?
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
si po weon esperando que me conti que wea el carrete
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y que jue de la mocha
Transeúnte dit :
qué mocha aweonao
Transeúnte dit :
no pasó nada
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puta que eri fome
Transeúnte dit :
pero si lo único que pasó fue que empecé a darle jugo a Mario...por una wea que dijo la 4, y que no me acuerdo
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
pero inventa
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recompone
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
arma
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o cualquier wea
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
supone por ultimo
Transeúnte dit :
jajaj
Transeúnte dit :
de seguro era por que a la Heidy le caigo mal
Transeúnte dit :
entonces ella debe haber hecho una analogía con el Rafa y yo me agarré mal...
Transeúnte dit :
después la Heidy dijo que todavía estaba enemorada del Rafa
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
chan
Transeúnte dit :
y ahí fue cuando yo le pegué el moco en la frente
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
al rafa
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
???
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
por que vo esti enamorao de la heidy
Transeúnte dit :
a quién prefieres...? es una historia interactiva
Transeúnte dit :
entonces yo estoy enamorado de la Heidy...
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
chan
Transeúnte dit :
y ahí le pegué el moco en la frente al Rafa
Transeúnte dit :
el Simón se metió y me pegó un coscacho en la jeta
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viste esa wea me contaron
Transeúnte dit :
yo le dije: y qué wea pajarón?
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
y estabai en condiciones de hablar
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?????
Transeúnte dit :
no
Transeúnte dit :
estaba en una condición de soliloquio introspectivo, casi telekinético
Transeúnte dit :
más bien...coprolálico
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
estai mal... esa wea solo se logra estando en un apis con otro idoma y pasando una semana sin abrir la boca
Transeúnte dit :
jajaja
Transeúnte dit :
bueno, vai a contar tu historia o yo cuento la mia
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
dale dale
Transeúnte dit :
dónde iba?
Transeúnte dit :
aaa
Transeúnte dit :
estaba agarrando a chuchas a todo el mundo
Transeúnte dit :
en eso....
Transeúnte dit :
la Jacqui rompe una botella y le dice al Simón: mira Peter Nort de segunda, suelta a mi hermano o te corto la cabeza...
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
cual cabeza
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
??
Transeúnte dit :
el se descuidó y yo aproveché de pegarle otro moco en la frente
Transeúnte dit :
pero a la Heidy
Transeúnte dit :
y ahí quedó la cagá...
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
porque... cuenta cuenta
Transeúnte dit :
Mario le decía al Ale y al Beto: miren a este weon jugoso....deténganlo o de las verán conmigo...y el par de weones agarraron a la mina, la metieron en la maleta del auto y se la llevaron para algún lugar que desconozco
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
y en que auto andaban?
Transeúnte dit :
en mercedez robado
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
pero que modelo
Transeúnte dit :
plateado con asientos de cuero
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
por el tamano de la maleta
Transeúnte dit :
no sé, nunca lo vi
Transeúnte dit :
jajaj
Transeúnte dit :
escuché que era plateado y listo
Transeúnte dit :
...
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
y no se ha sabido mas de ella?
Transeúnte dit :
tras la pelea, el rafa se para y dice: ....
Transeúnte dit :
nones
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
ahy que preguntarle al mentalista
Transeúnte dit :
ahora que el chancho de mierda está en francia voy a mariconearme...
Transeúnte dit :
ME GUSTA EL BETO
Transeúnte dit :
la Heidy salta de su asiento y dice: viste cabezón te dije que el rafa era maraco
Transeúnte dit :
la Jacqui enfureció como nunca antes y sacó un calibre 38 y se lo uso en la cabeza
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
al rafa!!!
Transeúnte dit :
a la Heidy
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
ctm!
Transeúnte dit :
y la heidy comenta: simón es más grande que latuya
Transeúnte dit :
yo reí casi inagotablemente
Transeúnte dit :
mientras seguía lanzando chuchadas contra todos
Transeúnte dit :
luego-----
Transeúnte dit :
CLICK....
Transeúnte dit :
BANG
Transeúnte dit :
la Jacqui había disparado...
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
contra quien????
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
osea de verda fue brigido
Transeúnte dit :
le voló la mitad de la cabeza al simón
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
a
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
se salvo el culiao entonces
Transeúnte dit :
gracias a dios, tenía exceso de masa encefálica así es que no pasó a mayores
Transeúnte dit :
pero sangraba como chancho, perdonando a los presentes
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
pero se acabo el carrete
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
quedo pasao
Transeúnte dit :
nooooo
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
a seso esa wea
Transeúnte dit :
jajaj
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
onda fiesta de espuma
Transeúnte dit :
la sangre corría escalera y calle abajo...
Transeúnte dit :
un hilo de ésta se dejó ver tras el mercedez robado
Transeúnte dit :
y el beto y el ale advirtieron la posible catástrofe...
Transeúnte dit :
dejaron a la mina en la maleta y corrieron al bar
Transeúnte dit :
pero entrar era imposible, por que la cascada de sangre era inagotable
Transeúnte dit :
todo era sangre....
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
tiene problemas de coagulacion el pobre
Transeúnte dit :
click....
Transeúnte dit :
bang
Transeúnte dit :
otro disparo
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
ctm
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
again
Transeúnte dit :
si
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
...
Transeúnte dit :
pero nadie en la mesa había sido
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
merde!
Transeúnte dit :
era la berni que aprovechó un momento e descuido y le quito la pistola a la jacqui para luego usarla con el cantinero
Transeúnte dit :
el tipo murió en el instante...
Transeúnte dit :
y como todos estaban preocupados por aquella muerte, yo aprobeché de pegarle otro moco en la frente
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
a quien!!!
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
ya me perdi
Transeúnte dit :
a la jacqui
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
noooooo
Transeúnte dit :
siii
Transeúnte dit :
el simon tomó su segundo aire y grito:
monsieurperlacerdo.blogspot.com dit :
...
Transeúnte dit :
LA HEYDI ANDA CON UNA CORREA Y NO VA A DUDAR EN USARLA...
Transeúnte dit :
ahí me urgí!!!
Transeúnte dit :
y salí corriendo

killer

A Beto por la gentileza de ser mi hermano

Cuando en el último día de camino no pude dejar de pensar en los Touareg supe que había llevado demasiado lejos la envidia. Y aunque a ratos debíamos detenernos largo tiempo para que mi hermano se mirase el ombligo habíamos avanzado mucho más de lo que esperaba y logramos terminar el circuito en menos días de lo programado. Este viaje al Paine ha sido lo más lejos que he llegado y lo más cercano al encuentro de mi Patagonia interior, pero, ni remotamente se acerca a una historia para contar, es a la vez lo más decididamente literario que he hecho: cargo una pequeña bitácora del viaje y llamo desde antes a estas simples vacaciones “viaje”.
A todos los demás le es muy difícil relacionarse con mi hermano, él ha asumido la costumbre de mirarse el ombligo hace unos 10 o 12 años, lo digo en términos reales, no en sentido figurado o en tono metafórico, no intento hacer literatura. Mi hermano se pasa el tiempo mirándose el ombligo y eso hace que el resto de la gente lo deteste. Yo en cambio, acepté desde el principio que a cada tanto deje olvidado al mundo y pase algunos minutos obnubilado con ese pequeño hueco en su vientre, para luego volver silencioso y serio al asunto al que se dedicaba antes del trance.
“Fijación con la niñez y extraña forma de llamar la atención” había concluido la psicóloga el día en que se negó a seguir atendiéndolo. “Manerita de cagarnos la vida” concluyó mi padre tomándolo como algo personal. Para mi nunca fue de otro mundo que se desconectara y para ser franco, el ombligo siempre me ha parecido curioso. Lo que encuentro realmente extraño es la relación que él establece con su gato, el animal lo observa fijamente y se convierte en una especie de guardián de la obsesión de mi hermano con su ombligo.
Además el gato se niega a relacionarse con el resto de la casa y a mí en particular me odia. Desde que llegó nunca ha dejado de mear mi pieza marcándolo todo como su territorio, diciendo de forma clara que no me quiere ahí. El odio que el gato me tiene, se manifiesta más claramente cuando se sienta junto a mi hermano a mirar el noticiario central, nunca ha permitido que me acerque a ellos en esa hora, si lo intento deja de ronronear, se engrifa y da zarpazos al aire que nunca llegan a destino, pues, nunca quita la mirada fija del televisor, como si entendiera y le interesaran las noticias de la tele.
Una semana antes de venir al Paine transmitieron la noticia de un gato gringo que anunció la muerte de decenas de pacientes terminales en un hospital. El gato gringo se acercaba y acompañaba al paciente cerca de una semana antes que éste muriese.
Como nunca antes el gato de mi hermano se me acercó y durante tres días durmió en mi cama mirándome a cada tanto con cara de satisfacción, dando por seguro el éxito de su faena. Dos días después nos vinimos, seguramente se decepcionará cuando me vea volver pasado mañana.
En este último día, camino al lago Toro, mientras él se mira el ombligo bajo una horizontal lluvia patagónica yo pienso cuán lejos estamos de Beltrán Mena y los Touareg. Recordé que envidio profundamente a Beltrán Mena, envidio la historia de su viaje por el desierto, su pasado de Noreste y la belleza de sus pequeñas columnas en el diario del domingo. Pero la sola imagen de mi hermano ya grande encorvado mirándose el ombligo tal como cuando niño, me causa una risa interminable que logra eliminar el recuerdo de la envidia.
Tirado en el suelo ya despreocupado por la lluvia que nos acompaña hace algunas horas reviso lo último escrito en la bitácora. Unas frases dichas por mi hermano dos noches antes, mientras medio dormido y muy agitado zamarreaba mi saco de dormir:
“- encontré que tengo un vacío, todos tenemos un vacío que nos conecta con la nada desde el momento de nacer”.
Ahora si que se deschavetó, me dije al momento de transcribir sus palabras y me reí, pero ahora que lo leo y lo miro adquieren otro sentido. Mi ombligo. Mi vacío, pensé, es el que ese tal Mena puede contar que cruzó el desierto del Sahara y que bailó alegremente con los Touareg mientras yo bajo la lluvia hago turismo convencido de hacer literatura.
Saco el lápiz y al mismo tiempo que mi hermano se va olvidando de su ombligo por un rato, escribo: visitaré a Beltrán Mena, lo seguiré desde su consulta hasta su casa o asistiré a alguna de sus cátedras en la Católica, seré su gato gringo lo acompañaré sin decir nada y morirá con el pasar de los días.

Les années bienhuereuses du châtiment

“There is no spoon” y Neo no entiende, no alcanza a comprender lo que el niño le trata de explicar, there is no spoon dice el pequeño calvo que dobla una cuchara con la mirada. Es que no tenemos talento y nos cuesta entender lo que está un poco más allá de los acotados datos medibles, empíricos. Por qué nos cuesta tanto entender que es tan sencillo como reconocer que ya perdimos y estamos derrotados en la “guerra educacional”, el profesor siempre ha de perder.

Es que si entre todos los “cómo, cuándo y qué enseñar-aprender” nos repetimos los para qué, las preguntas se vuelven interminables. Porque ¿para qué es que realmente aprendemos o enseñamos?, es al parecer imposible lograr una respuesta realmente honesta, propia, libre y el no tener un convencimiento que no se base en parámetros establecidos hace que seamos derrotados por el entorno adverso. Talvez en esa derrota del individuo frente al contexto esté una condición sine qua non de la práctica pedagógica. Porque ¿para qué es que realmente aprendemos o enseñamos?.

“Ceci n’est pas une pipe” y Magritte se ríe de nosotros, ya nada es nada. No nos queda una realidad a la cual aferrarnos ni experiencias reproducibles que reproducir… “there is no spoon”.

Debiésemos quizá contentarnos con nuestra experiencia particular irreproducible que nada tiene que ver con la de los demás, con nuestros “recuerdos inventados” como dice Villa-Matas, que intenta ser el más derrotado de todos los escritores contemporáneos, quien nada a grandes brazadas y con enorme técnica en este mar de la nada que nadea.

“Ya en esos días de colegio, era yo consiente de que en las aulas nos dedicábamos al simulacro de estudiar cuando en realidad todos, sin excepción, sabíamos que no había nada que aprender…” dice Villa-Matas. En cuanto a mí, recuerdo el periodo escolar como un largo tiempo en que no encontré un lugar donde estar.

Juicio final

Entonces los muertos fueron juzgados,
de acuerdo con lo que estaba escrito en los libros
Ap. 20,12.

Mañana todos nuestros muertos se levantarán a tomar cerveza con los vivos y no podremos distinguir entre abuelo y nieto o víctima y victimario. Me sentaré a la mesa con mis abuelos y mis padres, quienes seguramente reprocharán mis faltas y enjuiciarán mis actos. Yo, tranquilamente les lanzaré mis escritos y los enjuiciaré por los suyos.

Un poco de aire movido por los labios

No es fácil hablar sobre un amigo que ya no está en este mundo. Sin embargo, se tiene el consuelo de "escuchar con los ojos a los muertos" (Quevedo dixit). Cada vez que abro un libro suyo, siento que vuelvo a estar con él. Lo cierto, es que nos reuníamos con frecuencia en El Molino del Ingenio, a fines de los años ochenta. La casa de campo era silenciosa, charlábamos alrededor de dos grandes chimeneas hasta altas horas de la madrugada. Me leía ediciones hechas por él mismo. Recuerdo una en homenaje a Rene Char y a Elvis Presley. Solía recitar sus poemas a la medianoche, interrumpido apenas, por el incesante ruido de una cascada. Hacía traducciones de las canciones de Pink Floyd, para enviárselas a una sobrina en Concepción. Con frecuencia observaba a los gatos que jugaban en la galería. Luego dejaba impreso al reverso de algún sobre: "Amo a los gatos/ que apenas despiertan se abrazan/ para de nuevo abrazarse en otro despertar". Es el más genuino de los poetas que he conocido. Al releer su obra, pienso que su poesía es una emoción para ser recordada en la tranquilidad.

Francisco Vejar... recordando a Jorge Teillier

Sólo me queda...

(nada más que un trino de notas falsas)

Muñeco articulado policromo cuelga en la sombra de una tienda de antigüedades junto a la cabeza de una muñeca igualmente vieja pero con menos suerte que descansa con un ojo a medio cerrar.
Entre anestésicos tópicos y tiranervios camino Caupolicán abajo. Ofrezco insumos de tortura odontológica, anoto nuevos pedidos y entrego facturas.
Bombyx Mori suena en los audífonos igual a la calle que transito. Caupolicán abajo cruzando Salvador tiene sonido a casa vieja transformada y feria de antigüedades frente a taller eléctrico automotriz.
Una siútica y bellísima orfebre sale de su siútica y bellísima tienda para entrar en una fuente de soda sucia y rascuchenta como cualquier otra de Santiago pero que puesta aquí adquiere tintes pintorescos y aires bonaerenses.
Entro tras ella, no la alcanzo, se sienta muy rápido junto a un artista (hace grandes esfuerzos por parecerlo) que está sentado muy cerca de un mecánico que conversa con un viejito con pinta de restaurador de cuadros. Se parece a Bombyx Mori pienso y sonrío, me saco los audífonos, me siento.

- déme un shop por favor.

acá el presente no ha acontecido / acá el futuro se vive en su pasado

(hece tanto tiempo ya)

Seguramente, al entrar en el jardín de tu casa te darás vuelta y cerraras el portón de la pequeña reja, y, seguramente tendrás que levantarlo para que no haga ese desagradable ruido que los despertaría a todos.
Seguramente, al sentir la llave entrar, tu gata saldrá de la ventana que siempre se mantiene sin cerrar del todo, para que ella pueda salir y entrar cuando lo desee. Seguramente abrirás la puerta y al entrar deberás correr el “practico” limpia pies, que siempre estorba la puerta. Seguramente cerraras la puerta sólo después de mirar si ya me he perdido en la oscuridad.
Seguramente deberás encender las luces para echar una mirada y volver a apagarlas, porque el comedor es negro cuando esta sin luz, y, pasarás por el pasillo sin hacer ruido para no despertar a nadie.
Seguramente en el dormitorio de tu madre esté todo oscuro y que no haya ninguna luz a parte, de la que sale de la pieza de tu hermano al final del pasillo.
Seguramente llegarás con éxito a tu cama, sin hacer ni el más mísero sonido, te acostaras y al darte vuelta sentirás como tu madre abre la puerta y enciende la luz. Seguramente te gritara, seguramente te preguntara si las niñas decentes llegan a esa hora a sus decentes hogares.
Tú, sin levantar la voz le dirás que la hora no importa, que si alguna niña decente se quiere revolcar con alguien lo puede hacer a la hora que le plazca, y que, seguramente mañana lo volverás hacer.